Esa tarde del miércoles, Verónica pasaba por la vereda de aquel almacén oscuro. A medida que se acercaba, podía comenzar a sentir los hediondos jamones que colgaban, resignados, del techo raído y sucio. Pero a ella no le importaba eso, ni el agudo rechinar de la puerta al abrirse, ni la mediocre iluminación del lugar, que completaba el escenario lúgubre. Sólo pensaba en una cosa: tenía fija en su mente la última imagen del anciano de ojos profundos que había encontrado allí la semana anterior. Esos ojos le habían dicho que ella estaba en lo cierto; que, esta vez, la pista que tanto había seguido había sido la correcta.
Traspasó la madera hinchada y entró despacio, apretando los labios como para que la emoción no la desbordara...
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